黄土地上的🛟🝦风似乎都是那🊝么的干燥,让人心中不由的生出一些烦🎷闷。

      风拂动着帐篷上覆盖着的布,拂动着树木和草丛,拂动着黑袍老者身🗅🙌🈻上的衣服,拂动着在他头罩旁边露出🁇🃯的丝丝白发🇈🖦。

      黑袍老者低下头,看着自己的手。

      手掌宽大,手指头修🊸🕉长,骨节突出,大大小小的老🕒🉇🅊茧。

      这是曾经拿着毛笔的手,本来是应该秀气,白皙,骨节藏而不露的手,因为家族的🃵需要,后来变成这样的虽然谈不上丑陋,但是绝🌈对称不上秀丽的手。

      遗憾吗?

      或许。

      后悔么?

      没有。

      因为这只手,也端过最烈最纯🇝🙠的酒碗,也扯过最香最嫩的牛羊,也捏过最美最柔的女子,也拿过最硬最利的刀剑。🍱🋷🞁

      但是这些似乎是荣🚅耀一般的东西,在时😯🄶🂇间面前似乎都失去了意义。

      黑袍老者忽然想起🚅了小时候曾经熬过的一只鹰,当时还是胡人教的,想起了当知年纪尚幼的他,熬着同🟕🜾🇰样幼小的鹰,一只鹰一个人,都在摇摇欲坠,都在🌛⛙咬着牙苦撑……

      自己最后是赢了么?

      想不起来了,好象是赢了吧……

      不过现在自己忽然觉得,似乎自己才是那一只鹰,而那个可恶的时间却一直在熬着自己,把自🀼🂊🍈己从一个幼稚儿童,熬成了一个英气青年,然后又给生生的熬成了现在这样一幅苍老的容颜。

      他曾经以为自己🊗将是一名名将,却没想到还没有成为名将,却已经白头。